Una mostra e un libro che raccolgono due riflessioni su Venezia, mia città di nascita e dei primi anni di vita. Il tentativo di recuperare il tempo e lo spazio dell’ infanzia. Una Venezia ricercata nella matassa della memoria personale più intima, attraverso il filo di un ricordo visivo frammentato e le frasi e i paragrafi di un libro che ho amato molto: Le Fondamenta degli Incurabili di Joseph Brodskij. Le sue parole mi hanno accompagnato, fatto compagnia, nel mio breve soggiorno veneziano due anni fa. O forse sono già tre. Una Venezia totalmente interiore o interiorizzata, guardata al microscopio, scomposta nei suoi organi interni. Una Venezia d’ acqua, di pesci, e di ombre dal passato. La Città dell’ Acque Dotto e quella della lacrima*. Del marmo e dell’acqua che ‘gareggiano’ e coabitano insieme. Una cosa mi è sembrato forse di poter constatare con queste immagini: che il ricordo, la memoria, a Venezia, sono portati dall’acqua in tutte le forme in cui si manifesta in questa città, dove anche la pietra è acqua, riflesso.

Nel ventre della balena, nella caverna simbolica della mia infanzia, ho ritrovato per cinque giorni il piacere di scattare camminando nella città- paradossalmente nuova per me - mossa solo dal piacere, dall’urgenza della curiosità. Il punctum di questo puzzle di fotografie in qualche modo sequenziali, sono le foto al cuore di Venezia: l’isola cimitero di San Michele. Lì riposano i suoi morti, quelli che l’ hanno più amata tra i veneziani, gli stranieri e quelli con ‘permesso di soggiorno’ eterno.

C’è un’immagine in mostra e nel libro: riprende una segnalazione stradale ’a muro’, spennellata, che vuole indicare la via per S.Marco: sui mattoni rossi è disegnata la Basilica con le sue cupole e ci sono due frecce che indicano due direzioni opposte. Anche questa è Venezia, la città dove non ci si perde mai, ma dove ci si può perditamente perdere. Una città-metafora. Un labirinto reale e metafisico.

f.v.





*In questa città si può versare una lacrima in diverse occasioni. Posto che la bellezza sia una particolare distribuzione della luce, quella più congeniale alla retina, una lacrima è il modo con cui la retina –come la lacrima stessa- ammette la propria incapacità di trattenere la bellezza. In generale, l’amore arriva con la velocità della luce; la separazione con quella del suono. Ciò che inumidisce l’occhio è questo deterioramento, questo passaggio da una velocità superiore a una inferiore. Poiché siamo essere finiti, una partenza da questa città sembra ogni volta definitiva; lasciarla è un lasciarla per sempre. Perché con la partenza l’occhio viene esiliato nelle province degli altri sensi: nel migliore dei casi, nelle crepe e nei crepacci del cervello. Perché l’occhio non s’identifica col corpo, ma con l’oggetto della propria attenzione. E per l’occhio la partenza è un processo speciale, legato a ragioni puramente ottiche: non è il corpo a lasciare la città, è la città ad abbandonare la pupilla. Allo stesso modo il commiato dalla persona amata provoca dolore, e soprattutto un commiato graduale, chiunque sia a partire e per qualsiasi motivo. Nel mondo in cui viviamo, questa città è il grande amore dell’occhio. Dopo, tutto è delusione. Una lacrima anticipa quello che sarà il futuro dell’occhio.

J. Brodskij, da: Fondamenta degli Incurabili, Adelphi, 1991.





All’interno del libro che presenteremo in Camera Verde c’è un testo - Venise, détail d’une enfance amicale- del fotografo sloveno Eugen Bavcar (residente a Parigi da anni) in una traduzione dal francese di Marco Vitale. C’è anche un altro testo, dell’ amico, nonchè direttore artistico della Camera Verde: Gians. E infine c’è un ulteriore scritto, un mio forse inutile, diario di bordo. Un po’, almeno nel senso, come ‘La favola di Venezia’ di Hugo Pratt.