Il suo modo nobile di intendere la pittura, nel tempo, gli ha valso l’ingombrante etichetta di «Morandi del Duemila». Dipinge oggetti della quotidianità, libri, fiori, utensili e lo fa come fossero esseri umani, o, per meglio dire, creature animate, vive, in un mondo silenzioso fatto di enigmi. Perché la pittura è per lui una voce interna insopprimibile, un sussurro, qualcosa che guadagna le corde del cuore se il procedimento, a monte, è autentico. Da sempre, infatti, in quell’universo sigillato nel silenzio, dove le cose vivono di una vita propria, e la raccontano attraverso la fissità metafisica del loro essere presenze tutt’altro che anonime, Armodio ambienta, costruisce e rende infine esclusivi i propri racconti pittorici, che riverberano al loro interno il sapore di una consuetudine domestica (quella mostrata dai libri, dalle caffettiere, dalle scarpe e dagli altri oggetti familiari al solito ritratti) insieme alla raffinata eleganza di un esercizio creativo sorvegliato e incapace di sottostare ai pretestuosi indirizzi proposti dalle mode del momento. E’ indubbiamente, quella del maestro piacentino, una pittura colma di risonanze antiche, di stupori che sanno di un tempo passato, di ricordi e malinconie che si offrono a una contemporaneità distratta, insensibile alle voci autentiche e alle distinzioni necessarie.




Francesca Meli