Miraggi e piccioni nei parchetti di zona. Noie e paranoie, odissee notturne, segreti generazionali da custodire: Paranoid Parchetti cita il titolo del film del 2007 ‘Paranoid Park’ del regista Gus Van Sant per tornare sull’immaginario collettivo, ma personalmente incondivisibile, del parchetto sotto casa. Una zona mistica e stratificata che le nostre mitologie individuali hanno plasmato nella forma e nell’umore, sfidando la definitezza classificatoria degli spazi urbani.

Dal cinema neorealista all’immaginario della cronaca nera, dal parchetto rap e poi a quello personale di chiunque vi abbia legato i propri ricordi, il parchetto è una cosa ben nota a tutti, eppure per tutti diverso. Non c’è nessun vocabolario che lo menzioni. Non è un parco, non è un giardino e non è un giardinetto. Eppure abbiamo tutti ben presente il suo tremore. Che forme ha, di cosa odora. Le nostre storie sono rimaste impigliate tra quelle erbacce insieme ai fazzoletti sporchi, e ancora riusciamo a scorgerle se dopo anni lo riattraversiamo. Per questo ci sono anche parchetti in cui non vogliamo più tornare, che preferiamo guardare da lontano, e parchetti-archivio delle nostre tracce più tangibili: iniziali incise su un acacia o un’altalena, e insieme alle nostre, quelle di altri parconauti passati e futuri. Bestemmie, addii, tornei di cavalieri e droghe. Nel parchetto sei protetto da un cerchio magico, c’è la mia zona, la nostra panchina e il cespuglio, e in un altro cerchio c’è la zona di un anziano che lancia briciole ai piccioni, e in un altro cerchio, le avventure piratesche di qualche gruppo di mocciosi, pozioni magiche, guerre di pigne, ginocchia sbucciate e le prime sigarette. Il parchetto è un mutaforma incontrollabile: non mio, non tuo, non dei bro in motorino, non delle autorità, non dei piccioni e nemmeno del comitato di quartiere. I residui delle vicende notturne si riversano sul mondo del giorno: preservativi usati, puzza di bruciato e stelle cadenti. è impossibile attraversare il parchetto senza farsi penetrare dalle sue contraddizioni, dal chiasso delle sue bolge e dalle sue solitudini plurali. Piccoli mondi che contengono l’universo intero. Tinto di sangue e fumo, di briciole e pozzanghere, nel parchetto può non esserci nessuno, ma ci saranno sempre tutti, bambini e fantasmi, coppiette e piccioni.

Lo spazio-parchetto assimila, in questa lettura, alcune caratteristiche di un’eterotopia foucaultiana: spazi che, per quanto formalmente soggetti ad una funzione prevista, tuttavia nel loro uso effettivo la perdono, e insieme perdono i confini di un significato univoco, in continua transizione tra le fantasie e le visioni che chiunque vi riversa, diventando così un luogo più psichico che fisico. Nessuna di queste visioni può però concretizzarsi davvero, perchè il parchetto è un luogo di pluralità imposta, e quindi di conflitto tra altre rappresentazioni affettive e arbitrarie.
Seguendo una traiettoria che va dal mondo alla mente, quelle di Cosimo Casoni, Alice Faloretti e Andrea Luzi sono tre modi rappresentativi della natura antropizzata. Per Cosimo, un parchetto è un playground, che si lega direttamente al suo background biografico e artistico, l’underculture urbana e l’attitudine street che ribalda l’architettura cittadina in un potenzialmente infinito campo da gioco. Per Alice lo sguardo si sdoppia e si mescola il dato visivo con quello emozionale. Lo spazio si deforma e si tinge del sentimento di chi lo attraversa. In una reminiscenza dell’inquietudine romantica, il suo parchetto può espandersi fino a diventare un bosco, una foresta infinita e convulsa di uragani e sgomento davanti alla finitezza umana. Infine con Andrea siamo del tutto nel regno della visione. Lo spazio si popola di fantasie e creature sbucate da dietro la siepe, fuoriescono dai muri pittati o dal sottosuolo e si aggirano nel parchetto come presenze. Che forma ha una paranoia? E cos’era quel mormorio dietro il cespuglio?