Il mistero delle opere di Bubani viene dal fondo. Non sai se il fuoco arrivi prima o dopo, non sai se il rosso o l’oro siano l’ornamento o il sangue. Non sai dove comincia il fondo, innanzitutto.
Affiorano da una caverna scura di neri oppure da neutre carte chiare come le pagine di un manoscritto medievale, affiorano ed esprimono forme della storia, della natura, della religione. Una sorta di scrittura automatica che gli attraversa il corpo e la mente e attraversa il corpo della pittura, in uno scambio incomprensibile di spinte che solo alla fine trovano una tregua. Spinge da dentro il fuoco, spinge da sopra il giallo chiaro della resurrezione. E quei segni, che sembrano scaturire da archeologie segrete e immemori, si dispongono per lui.
Come se naturalmente avessero trovato la strada che cercavano, naturalmente disposte a ornare, a ornarsi, a disporsi in discorso comprensibile. A costruire una minuta bellezza, fragilissima e istantanea, che può anche durare soltanto un momento. O di più.
dal testo critico di Beatrice Buscaroli